La demencia de haber perdido la nociòn de lo escrito, cuando el tiempo de los cuerpos desnudos, durmiendo en la casa de los abuelos, sobre la caja de los bombones, haciendo poesía en los precipicios, hablando con los vecinos y mientras tanto refugiándose en lo oscuro, en las tinieblas del delirio, como voy contando mas allà de mis verdades lo que corre por mi sangre, que a veces no tiene razones, pero que con todo, construye mi pensamiento, con baldosas sueltas, con chispazos, en una madriguera donde a veces falta el aliento. Y asi voy pegando los pedazos sueltos de lo que queda de mis costumbres, que siempre se agitan, detrás del periódico, de toda la realidad que no puedo separar de las cosas que van ocurriendo en mi interior, la ligereza del tiempo, la brevedad de los placeres, todas las necesidades de las sombras, de los tesoros, las piezas de un juego que armo con mis amigos, con mis terapeutas, con las voces que se acercan a mi corazón, con el lado izquierdo de mi voluntad, para entender el mundo, yo que estaba penando en acontecimientos, yo que no podía sembrar, me encuentro con esta juventud, con esta ola, con toda esta belleza que es una de las partes que entendí con mis prisiones, con mis dolores, con todo mi sufrimiento. No me cuesta desandar los caminos y ver poblados pobres y ver en mi propio pasado de carencia como se fueron acomodando otros, como fueron levantando sus castillos y a eso le llamaron gloria, a la familia le llamaron éxito y yo con mi ostra, con mi pañuelo, con mi forma arrebatada al olvido, levantando imágenes de mamá y papá , intentando un poco ser como ellos, escribiéndome en un útero .A todo eso tenía que dejar madurar, sus imágenes, sus sentimientos.