Y las nuevas imaginaciones, cosmos de soledades, pero tus ojos, tu mirada y nada mas que eso (que se multiplica) que se disgrega y se atomiza, siempre tus ojos, siempre tu mirada, las nobles manos encontradas, los sitios de encuentro y desencuentro y volver a si y renacer entre cosas embrolladas, entre libros amontonados y pinturas.
Son las cinco de la mañana, todo el mundo hace el amor, todo el mundo duerme, todo el mundo muere en los hospitales, los ricos y los pobres, como en las islas galapagos, las extrañezas en los suburbios, en las villas miserias, te cuento que.
Y luego hay gente a mi alrededor, juegan juegos estupidos que yo por viejo ya no soy capaz de comprender. Y yo seria otro de ellos, de estos jovenes que no pueden dormir (de marihuana, dice la cancion, estos de estopa), los sueños que tienen y sin embargo trabajan, la pasan bien.
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